Llegan tarde

Todas las caricias llegan tarde/cuando la piel esta muerta/ recuerdas sus besos de chicle

Todo es inútil pero imprescindible:

Vivir/morir/seguir pensando

una rosa blanca entre las manos sin vida

Hubo alguna vez un ardiente cuerpo:

sediento/hambriento/esperanzado

entre mis brazos

tal vez fue un sueño del que desperté al pincharme la rosa.

Ella vestía de blanco

era mi ángel de redención entre la cerveza y el aburrimiento

de ser tan joven para esperar algo

era la luz rompiendo las tinieblas

Sus ojos atravesaban mi rabia como una bala la nieve

asentaban la sinfonía de mi paz

en la noche quebrada.

Sí mi infancia fue un desierto de silencios

sus lagrimas formaron nubes pletóricas de lluvia

que inundaron mis cientos de muertes

insuflándoles la vida.

Ante la rendición absoluta

ante la inmovilidad

su recuerdo reactiva:

vísceras/sangre/masas dormidas

otra vez vivo ante la puta vida

en la esquina del sueño subiéndose las ligas.

Todo por un sueño

el retorno de sus marrones ojos

como túneles de regreso

a la sombra del volcán.