Imagos.

La mariposa es el imago de la oruga.
Su culminación.
¿Acaso es el hombre el imago de Dios?
Entonces
¿De dónde nace tal mediocridad?
Esa vulgaridad vestida de la fealdad de la ignorancia.
Orgullosa en sus harapos.
Que no se acerque.
Huye de la contaminación
de la mente y de la sangre.
En el bolsillo afilada la navaja de Ockham.
En los labios el clavel negro del silencio
¿Qué son aquellos seres que chapotean
felices en las pútridas ciénagas?
Los nuevos hombres.
Nacidos de la codicia y la mentira.
¿Y esos canes de tres cabezas?
Cuyo aliento de azufre derrite las flores.
Sus fieles escuderos.
La fama, dinero, alma negra de inmoral tinte, se acicala ante el espejo mundo.
Lleno la poza del manantial de pétalos de rosas multicolor.
Hierbabuena y fresca menta.
Me sumergiré y el mundo quedará fuera.
A mil galaxias de mi pequeña luz.
Ya no llamo al Amor.
Para morir tengo abierta
una ventana
al sueño
Eterno.
Hombre Sentado Pintado con Óleo
Pintor Mortez Katouzian